Nu sunt o coală albă de hîrtie,
nimeni nu mai poate să-şi scrie în pielea mea
povestea de la început şi să pretindă
că tot ce sunt îi aparţine.
Duc în mine toate poveştile trecute
în care am rîs şi-am plîns,
în care-am visat, am sîngerat
şi-am murit pe rînd în toate finalurile,
cu fiecare semn de exclamare,
cu fiecare punct.
Nu sunt o coală albă de hîrtie,
în mine doar un semn de întrebare
aşteaptă un cuţit.